Стихо

Прощание с французской поэзией.

У Верлена болит колено.
У Бодлера опять холера.
И гоняет Нуво по венам
Каллиграммы Аполлинера.
А Рембо, в кораблину пьяный,
Удивляет толпу бояном,
Что опять у него, Артюра,
Не выходит миниатюра.

Арагону идут погоны.
И, ведомы Сюлли-Прюдомом,
Перегруженные вагоны
До Стокгольма идут паромом.
Разве только коллега Гейне
Был простой европейский гений,
Да, пожалуй, коллега Байрон,
Что бесстыже хромал по бабам.

На душе у поэта усталость ножа.
Его поза вольготна, но руки дрожат
И во сне, где покой, и снаружи, где бой.
Только Сена скулит sous le pont Mirabeau.
И какая-то пара бросает медяк.
И круги по воде. И круги от дождя.
Ты писал не об этом, не надо, не ври.
На хрена тебе сдался весь этот Париж.
Он достоин строки. За которой строфа.
Но петля из пеньки - не петля из шарфа.

Наши дети уже не спросят
Почему мы не лезем в прикуп.
У поэзии, как и прозы,
Непременно военный привкус.
Но одна - фронтовая сводка.
А другая - письмо из плена...
Поль Верлен допивает водку.
Не абсент же глушить Верлену.

Поздний гость на чужом обеде,
Мир похож на другого Поля,
Потому что он тоже беден,
Потому что он тоже болен.
Мир похож на того, который
Стал лицом на куске картона
И в анналы сумел к тому же
Не поэтом войти, но мужем.